У нас на днях был вечер поэтический -
Само собой - под водку с баклажанами.
Сначала пили чисто символически.
Потом- как футуристы с горожанами.
А у поэтов, знаете, положено
(Не знаю, кем, но есть такое мнение):
О музах говорить своих восторженно,
А о чужих - восторженно не менее.
И в рамках разговора многогранного -
О музах, что достойно уважения,
Вдруг появилась Света. Из Иваново
И сделала большие достижения.
Погода вдруг не показалась хмурою,
Как будто солнце засияло заново!
Куда Петрарке, блядь, с его Лаурою?!
Нас посетила Света из Иваново!
Поведала, что рожью всё засеяли,
И этой, как же блядь её - пшеницею!
И эту рожь немедленно воспели мы
И Свету в ней. И сиськи с ягодицами.
Глаза её и разговор о радостном
Развитии её любимой партии...
Бухали мы, как будто Тютчев с Бальмонтом,
Глазами щупая места её не мятые.
А утро приключилось вкуса странного -
Как будто голову утяжелили грузами.
Куда-то делась Света из Иваново -
Вот так всегда и происходит с музами!
Journal information